Acacias

Aquí se respira muerte como un sorbo efervescente de coca cola. Las acacias cuelgan sus ramas como tendidos eléctricos abandonados a la suerte de los pájaros. Es el anticipo del verano y todo se vuelve ruido y polvo al pisar frente a la puerta de la entrada cada mañana a ver como se da eso de llevar el pan hasta la mesa. No hay mesa. Aunque en la calle contigua abundan los cristales biselados, las casas de aquellos que tienen demasiado, aunque para ellos esa abundancia es solo la punta del iceberg de sus aspiraciones. Vive el diseñador de los anillos con tubos de metracilato, colección Bulgari de peridotos, esmeraldas y rubíes y mesas en non vacui de tres patas porque la geometría indica que son las perfectas para que no se balanceen los martinis que toman para acaramelar olvidos. Siempre me he preguntado si al otro lado de esas ventanas encendidas alguien piensa en el hambre y la sed. ¿Alguien escuchará los gritos de los niños con la rabia que provoca una nevera vacía o una alacena de la cual algún diseñador interiorista se burlaría por ser demasiado ordinaria? Esos que ganan en un día lo que no gana en un año la madre de esos niños vacíos, llenos de hambre, como globos desgraciados. Ellos, los de la calle contigua, con sus luces, parloteando de iluminación, con sus gestos ensayados, porque cuando se tiene demasiado comienzan a molestar las gradaciones de luz y van cuarto por cuarto señalando sombras innecesarias, que deprimen según ellos, van inventando términos, ‘unificación visual’ dicen para enmarcar contextos e inventar espectadores que sublimen su soledad inescapable. Al fin y al cabo mueren las dos calles de la misma manera, con insectos rumiando la memoria sitiada en la cual nuestra màs aguda humanidad se debate entre el paraíso del diseño de marfil o el infierno del cuerpo abastecido por la nada.

(Fragmento de novela inédita)

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